Опавшие листья, чуть влажные от налёта осенней грусти, тихо шелестят под ногами.
"Наш-ш-ш, наш-ш-ш, наш-ш-ш", -- плещется шёпот её шагов."Час-с-с, час-с-с, час-с-с", -- отдаётся шелест моей поступи в чуткости тающего леса.
Да, это наш час, наш день, наш... [
читать дальше ]